Splendor

J'avais vingt-cinq ans et un amoureux.
Nous sommes allés voir Splendor, d'Ettore Scola.
Moi, je me suis laissée emporter.
La salle, Mastroianni, Massimo Troisi, Marina Vlady. Ce cinéma qui disparaissait doucement, remplacé par un autre, plus spectaculaire, plus bruyant, qui attirait davantage de monde.
À côté de moi, mon amoureux s'ennuyait.
À la sortie, je lui ai demandé ce qu'il en avait pensé.
- Bof.

Il aimait les films de kung-fu. Les coups de pied retournés, les types qui traversent les cloisons, ce genre de choses.
Je crois que c'est à cet instant que j'ai commencé à le regarder autrement.
Pas parce qu'il n'avait pas aimé Splendor. On a le droit de ne pas aimer les films d'Ettore Scola.
Mais moi, pendant deux heures, j'avais été bouleversée par la disparition d'un monde.
Et lui attendait probablement que quelqu'un casse une chaise sur la tête de quelqu'un d'autre.

Nous étions sortis du même cinéma.
Je ne suis pas certaine que nous ayons vu le même film.
Notre histoire n'a pas duré.
Mon histoire avec Splendor, si.
Je ne l'ai jamais revu.
Je n'en ai jamais eu besoin.